Melhom | Дата: Четверг, 25.08.2011, 13:20 | Сообщение # 1 |
Любознательный
Группа: Читатели
Сообщений: 2
Статус: Offline
| Я обесцвечен. И, ветер в руках теребя, Я окунулся в священные заводи смерти. Песня, в которой я не написал бы тебя, Льется из уст, оставляя десятки отметин
На небосклоне и в сломанном теле реки. На перекошенной морде безликой старушки Долго искал мироздания черновики. И оказался у Господа Бога на мушке.
Солнце ударило в голову, и на покой. Честно признаться, не помню, как тень исказилась Лебедем белым вспорхнув над багровой рекой, Птичьим скелетом на глади воды отразилась
Я отразился в ней, сердце в руках теребя. Нет, я не болен душой, я, наверно, простужен… Песня, в которой я не написал бы тебя, Жжется внутри, хрипотой вырываясь наружу (Саша Бест) http://www.stihi.ru/avtor/julber
|
|
| |
gornostayka | Дата: Суббота, 27.08.2011, 20:53 | Сообщение # 2 |
Верховный маг форума.
Группа: Администратор
Сообщений: 6273
Статус: Offline
| Замечательное стихотворение! Но я его перенесу в "Наши поэтические попытки". Если хотите, с удовольствием создам отдельную страничку.
|
|
| |